Читать книгу Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений - - Страница 43

Во что я превратился… Кто есть, и кем я стал…

Толи в своей жизни ещё мало потерял…

И пустота съедает остатки моей плоти,

И те осколки от души… Всего то лишь осколки.

И храм, что изнутри восстроен, рассыпется на части,

Но склеен вновь… На долго-ль хватит?… Ни кто не может знать.

Как скоро руки приложив к земле, я скажу – Устал.

Хватит, я молю прощения пред тем, кому солгал.

Как долго хватит воздуха в уже пробитых лёгких.

Как много я вдохну той серы, что из ружья повеет.

Не знаю. Ровно как не знаю крайние те сроки,

Когда то тело упадет, и землю ту согреет.

И в голове тот хаос, что называют бытом…

Как просто так живут семьёй? Где рядом жена. Сын.

Коль я не годен для того, уж лучше пристрелите.

Либо не мешайте сделать выстрел в грудь, не в спину…

Какого же это знать? Когда тебя так любят?

И дома ждут, когда приходишь не в пустую дверь?…

Но вместо радости той всей, ложась в холодную постель,

Ты думаешь о смерти. Ведь нет ее родней.

И мила смерть, что ночью приобнимет, заберёт к себе.

Быть может там не будет тех пустых и серых дней.

Быть может. Скоро вот и я крепко прижмусь к ней.

Прижму, да посильнее, закрыв за собой дверь.