Читать книгу Пролог - - Страница 58

Студит окна, рисует узоры мороз,

И позёмку гоняет по полю февраль,

И тихонечко в душу пророчит всерьёз,

Что расстаться с тобой мне теперь уже жаль.

Мы дождёмся тепла среди мартовских дней,

Будем ветер и солнце руками ловить.

И прочту я поэму улыбки твоей

Между строк в ненаписанной книге любви!