Читать книгу Пролог - - Страница 7

Над бабьим летом всё яснее

Победа осени времён.

Желтеет лист, прохладой веет,

И двор дождём обременён.

Короче день, всё тает, тает,

А ночь длиннее всё, растёт.

Природа, кротко увядая,

С собою тихо грусть несёт.

Моя же грусть не от природы,

Я ожиданием томим.

Стремительно промчались годы,

И я к ним жалость ощутил,

И зримым прочерком явились,

Хоть горд я за урочный час.

Но всё ж хотим мы, кем ни были,

От жизни большего подчас.

Порой порывы вдохновенья,

Как утро звёзды, жизнь гасят.

И не о том ли сожаленья

Потом старателя томят?

А лишь приходит день осенний,

Отдаться грусти мы спешим.

Себя покоим лета тленьем

И… от самих себя бежим.

Бежим ли? Ведь тоски продленьем

Мы сердце вновь не веселим.