Читать книгу Русский беспилотник над полями лжи - - Страница 33

Смерть, разожми свои белые пальцы,

Дай мне вздохнуть.

Тонкий рушник пожелтеет на пяльцах.

Короток путь.

Красная нить, не закончив узора,

Рвётся в руках.

Все мы уйдём. Но зачем же так скоро?

Пух-облака

Выстелют мягко дорогу до рая.

Там, в вышине,

Кто-то, посмертно опять умирая,

Рвётся ко мне.