Читать книгу Музей души. Стихи - - Страница 12

Сегодня не пишется.

Просто хожу,

дышу у фонтана—

ах, как дышится! —

и на луну гляжу.

Мадам из романа…

Ноябрьская странница…

Первый снежок

оплавился в брызгах.

Все останется —

я убегу, дружок,

по свету рыскать.

Любимый привиделся.

Грустно ему:

тоскует и плачет.

Ах, обиделся:

встреч не хочу наяву.

А я теперь не люблю иначе.