Читать книгу Кофе с собой - - Страница 2

Дни сплетаются из разводов остывшего кофе на дне многочисленных чашек,

Узоров облаков, скошенной травы, переключения песен, мурашек

По полузагоревшей коже рук, звука ключа в замках – рабочем и домашнем,

Ожидание, запах автобуса, заднее сидение приподнято так, как вчерашнее.

Мягкая шерсть мурлычащей кошки, сменяющиеся цветы на углу многоэтажки.

Вчера это были молчание и новости, сегодня – холодный квас в чашке.

Диалоги тают во рту, как сахарная вата на полузабытом празднике.

Люди проявляются ярче и гаснут, вспыхивают и остаются в запаснике.

Там, далеко, фигура лося, сплетённого из металлических листов, цветущая липа и твой смех.

Я держу мёртвой хваткой за руку – но не всех.

Так часто повторяешь одни и те же бесполезные действия, что они остаются следами в полузасохшем бетоне.

Где-то тебя просят пройти в кабину, где-то – остаться в вагоне.

Постоянно истерично кричат: найдите врача, где врач?

Иногда ты подходишь и тянешь из болота, иногда ты невольный палач.

Стараешься балансировать на мостике между хорошо и плохо, добро и пассивный упрёк.

Не для других, для себя: понимаешь – не их уберёг, себя уберёг.

Слова становятся средством раскрыть швы на рваной ране сердца, вздохнуть, закричать, распахнуть.

Прикоснуться к вечности. Не сильно.

Чуть-чуть.