Читать книгу Поэзия среднего роста - - Страница 4

И вот, очнётся день в смятенье яром,

Едва из комы, и уже к рассвету,

И тротуары будут брызгать паром,

И нищий бросит вниз на них монету

Чтоб посмотреть, что день ему готовит —

Кусок бы хлеба, мягкого, сырого,

Он птиц уже давно в силки не ловит,

Он птицам дал когда-то в этом слово, слово…

И плавит олово лудильщик в подворотне,

И надышавшись всласть железным духом

Он скинет на вино друзьям по сотне

Лишь бы не видеть их теперь – приникнув ухом

К замочной скважине, он долго будет слушать

Соседскую прекрасную истому,

Он будет неприкаянным злым духом,

Но – он уже не может по-другому.

И выйдет красновато и белёсо

Седое солнце, и осветит стены храма,

И вспашет муж, и вновь посеет просо,

И кто-то очень громко крикнет: «Мама!».