Читать книгу Лента Мёбиуса - - Страница 11

Тоска, как кошка, в руки не дается,

Но не уходит, по сердцу скребется,

Ее вином – и то не утолить;

Ну разве что – немного пригубить,

Раз жизнь в бокал сама как будто льется;

И, значит, ничего не остается,

Как осушить его и вновь налить;

И, может, все получится продлить

Еще на час, на вечер, на неделю,

На жизнь еще; ведь, может, в самом деле

Все дело в послевкусии одном?!

В приставках, в суффиксах, в холмах

                                    супертосканских,

В корнях тысячелетних Гефсиманских,

Напитанных таинственным вином,

Что невозможно удержать в горсти

И невозможно мимо пронести.