Читать книгу Дневник-мозаика - - Страница 3

На краю огромного лесопарка, на склоне холма, окруженный невысокой каменной оградой с двустворчатыми деревянными воротами, стоит крытый черепицей дом.

На фоне засыпанных снегом темных елок и высоких сосен особняк в стиле времен королевы Виктории больше походил на пряничный домик из сказки.

Бывшая барская усадьба, сперва разграбленная, потом восстановленная для дворца пионеров, повторно брошенная и разграбленная. Недавно ее восстановили теперь здесь расположился краеведческий музей галерея и кафетерий для гуляющей публики.

Мне нравится гулять по нему в одиночестве, благо это входит в мои обязанности.

День, ночь, с ночи, выходной – режим техника-смотрителя этого объекта культурного наследия. Вот уже третий год. И каждый год я жду это время – время снега. Для меня снег это машина времени, гулкая и хрупкая тишина памяти.

Как же давно это было!

Мне тогда только исполнилось восемнадцать. Первые студенческие каникулы. Поездка в деревню к бабушке на новогодние праздники.

– Ты уже совсем взрослый – отцовский тулуп впору, – заботливо кутает она меня в старую, колючую овчину.

Тяжко ей одной – сугробы намело по самые окошки.

Работа спорится. Тулуп тяжелый, жаркий, а снег легкий, пушистый. Вот уже и калитка, и ворота освобождены. В свете уличного фонаря искрятся снежинки.

Вдруг, через дорогу, тяжело отворилась калитка и хрупкая девочка в штопаном ватнике пыхтя начинает откапывать едва приметную стежку.

Раздумий не было. Все случилось мгновенно. Утопая по колено в тракторных отвалах, спешу на помощь. Десять минут и калитка очищена. Так и познакомились.

Три дня счастья. Короткого, искристого как этот морозный, хрупкий и колючий снег.

Иду встречать ее на остановку автобуса, но она не приехала. Озадаченный возвращаюсь к дому по широкой и пустой деревенской улице. «Душа нараспашку» – холод покалывает сквозь свитер, тулуп развевается плащом. Под ногами хрустит снег: хрусть-хрусть, хрусть-хрусть.

Проехал еще один автобус, с надписью «заказной».

Хрусть-грусть.

"Не смогла"?

Грусть-хрусть.

"Еще пара дней: приедет".

Хрусть-хрусть, искрится снег.

– Стой! Да погоди ты!

Оглядываюсь и вижу она, с выбившимися из-под шапки локоном, скользя по укатанной дороге бежит за мной. Бегу навстречу.

Счастье. Она прижимается ко мне, запахиваю тулуп вместе с ней – не отпущу.

Потом была долгая ночь, объятия, разговоры. Огонь пляшет в открытой дверце печи. Пахнет домом.

Никогда не обращал внимание на запахи, а тогда понял – так должен пахнуть мой дом.

И снова снег таинственный и радостный. Как же давно это было…

Следующим вечером мы поспорили, потом поссорились, а перед отъездом, на следующий день, не помирились. Больше не было ничего кроме тоски, обиды и боли.

Время не лечит, лишь помогает жить дальше. С той зимы прошло много лет. Я видел разный снег: слепящий под ярким солнцем; побледневший, будто от горя, предрассветный; чумазый от копоти солярки; рыжий перемешанный с песком и солью; плаксивый, хлюпающий под зимним дождем. Много снега – много лет.

Вот уже третий год я счастлив работать здесь. Первое, что я увидел, когда пришел устраиваться на работу – искрящийся радостью снег.

И вновь ожили чувства – «душа нараспашку», скрип снега, запах дома и счастье, тающее в объятьях.