Читать книгу Переулками бетона - - Страница 23

Поэты, поэты – вы пишете!

Вы душу нам раскрываете.

Поэты, поэты – вы дышите!

Поэты, вы умираете…

В вас – чувства и наслаждения,

Боль от женских обид,

Улыбка и отвращение,

И простонародный быт.

Так много любви и ненависти —

Всё это – в ваших стихах,

Как в зеркале, все прилежности,

Как жизнь в параллельных мирах.

Вы цепь свою не нарушите.

Искусство всё ваше вечно.

Поэты, поэты, послушайте!

Ведь жизнь ваша быстротечна.

Вы воздух, как рыбы, глотаете.

Вы рвётесь, как птицы в полет.

Поэты, вы умираете…

А имя нам память даёт.

Он умер. Лежит на кладбище,

Но живы его стихи,

А это он сам, товарищи —

В них вложена часть души.

Вот тихо лежит и спит,

Покинута им земля.

Великий он был пиит,

Можно сказать, заря.

А сколько ушедших таких,

Не брошенных в жизнь до конца…

Поэты, пишу о вас стих.

Поэты, вы живы всегда.