Читать книгу Хромое счастье. Повести и рассказы - - Страница 9

Декабрь выдался, как и многое другое, с новыми веяниями: дождями, слякотью, зелеными газонами, расползающейся от сырости обувью… Да, много хорошего ушло в прошлое. Вот и погода давит на нас непредсказуемостью, а так хочется хоть в чем-то стабильности: цен – не скачущих, платежей – адекватных, продуктов – натуральных, зимы – снежной. Но шарик наш вертится, наматывает на себя нить времени, а с ним вертимся и мы: что-то придумываем, изобретаем, с кем-то ссоримся, у кого-то стараемся что-то отобрать, кого-то припугнуть, там – взрыв, там – падение, там – …, и зима не начинается. Какие-то мысли с утра хмурые. А с чего быть радужными? До Нового года осталась неделя, а зимы нет! Запоздала? Забылась? Отменили? Какие слова не подбирай, а идешь по улице, и «утро туманное, утро сырое». Ночью, ближе к рассвету, опустилась на землю снежная пыль. Ветра не было, и мельчайшие снежинки соединили небо и землю марлевой завесой, невесомой, делающей все нечетким, плохо видимым и неузнаваемым. Этой пылью быстро присыпало черную, набухшую влагой землю, зеленую, не пожухшую траву, грязный тротуар. Она осела на бурых ветках деревьев, лапах ельника, гроздях рябины. Зима словно стесняясь, пытается прикрыть огрехи, но платье не по размеру, коротковато. Она одергивает подол, а его все не хватает, и взгляду открывается то голая бурая проталина, то незамерзающий ручеек на дне канавы. Нет, это не зима. Это опять репетиция. Отсняты пробные дубли, и между деревьями повисает неизвестно откуда взявшийся туман. Он, как ластиком, стирает с веток белую присыпку, с земли – неуклюжую пародию на сугробы. А мы хмуро шлепаем по скользкому месиву снега, воды и грязи дальше. И успокаиваем себя тем, что до Нового года еще неделя, и все может случиться – и снег, и мороз. И туман – это не надолго.