Читать книгу Пока стоит земля - - Страница 81

Как мать

Вышивает сыну рубашку:

Себе игла,

А ему – шелка…

Как подводный ил

Выдувает вверх

Из своей глубины

Черной, как чрево творенья,

Медные трубы цветов…

Так, только так.