Читать книгу Териантропия, стихи и апокалипсис - - Страница 8

Это путь стоика,

Как культур суррогат.

Этот чёрт был рогат,

Его ждал, чтоб река,

Выйдя из берега,

Унесла, как догмат,

В раскалённый закат,

Словно трупик врага.

Но тут цепи звенят,

И родные снега,

Лучше глины, песка,

Похоронят наш мат.

Я как он был космат,

С лисьего языка

Только песня сладка,

И ведёт она в ад,

Как дорога-строка.

И я ей только рад,

Мне не нужно наград,

Лишь слеза мужика —

Мескалиновый яд,

Что одна на века,

Что скромна и тонка,

В ней ядра есмь распад.

И слеза та – моя,

Лучше всяких услад.

Декаденс – мой уклад,

Моя мысль – точна,

Мне не нужно цитат,

И она – дорога,

И она – глубока,

Это мой личный клад!