Читать книгу Полгода - - Страница 1

Я – летописец. Я живу в своем небольшом уютном домике, из окна которого виден мой сад и бескрайняя вселенная. Я существую со дня сотворения человечества. Меня миллионы лет назад, как все живое и неживое в этом мире, создал Господь Бог. И за все время человеческого существования я слышу один и тот же вопрос: «Что было до?». Пустота? Ничего? Откуда появилось все это? Найти ответ простому обывателю не удастся, потому что вся его жизнь исчисляется временем. Время для человека – эта та грань, которую он видит и которой отмеряет любое событие: земную жизнь от рождения до смерти, дни болезни, годы взросления, месяцы одиночества, минуты счастья, недели горя.

Для земного человека приходит конец с моментом его смерти, но я смею заверить каждого из вас – конца нет. И начала, в привычном понимании, тоже нет.

Не думайте над моими словами, ответа вам не найти, сколько бы книг не перечитали, сколько бы дорог не прошли в поисках ответа. С вами будет лишь страх от непонимания ограниченным земной действительностью разумом. Ему не под силу понять тонкости Иного мира.

Помните, люди, что есть только настоящее, от которого назад перекинут крепкий мост в прошлое и вперед тянется дребезжащая на ветру тонкая нить в будущее. Настоящее было всегда и будет всегда. Даже в пустоте. И моя задача записывать его детально, без лишних эмоций. Человек может приврать, скрыть неблаговидный факт или же приукрасить, но я записываю только правду. Правду, которая идет на Суд.

Я записываю истории жизни каждого человека по отдельности и всего человечества в целом. Мне известно о вас все: о чем вы думаете, чего боитесь и чего желаете. Я знаю точное количество живущих людей на Земле, и точное количество душ на Небесах. Я знаю, что каждый из вас может быть счастливым, и я вижу пути к этому счастью. Но я также вижу, как люди сворачивают со своей дороги, и, утопая в тягучей грязи сплетен, лицемерия, осуждения, спотыкаясь о камни гордыни, эгоизма, пробираясь через бурелом обид, презрения, идут чужим путем, кляня судьбу за несправедливость. А судьба дает только то, что человек заслужил.

Жизнь каждого человека – это отдельная история, которую я записываю в книгу в зеленой обложке с красными и желтыми нитями на ней. Эта книга не имеет конца, в ней столько страниц, сколько историй.

Но у меня есть вторая книга, особенная. Я ее храню на полке у окна, за которым расстилается вселенная. Обложка соткана из желто-красных лучей солнца, морозных узоров и дуновения летнего ветерка, из весенней зелени и золотистой осени, из бушующего океана и тихой искрящейся речушки. По корешку растекается любовь мягкая и нежная, добрая и надежная, искренняя и безусловная.

В эту книгу я записываю уникальные истории, но не о королях и королевах, президентах и миллиардерах, о которых знает весь мир, как можно было бы подумать. Нет, здесь истории жизней, которые я называю «пробуждением»: от долгого сна, забытья, в котором, порой, люди пребывают всю жизнь. Их я записываю не торопясь, наслаждаясь каждым моментом «пробуждения» человека.

Я завариваю себе напиток из цветков роз или магнолии, жасмина или тимьяна, добавляю несколько ягод клубники или малины, вишни или облепихи, иногда добавляю ложку меда и сажусь писать за стол перед окном.

Я заметил, что люди по большей своей части спят, несмотря на то, что делают свои обыденные дела. Спят, когда едят, идут по улице, работают, женятся и, даже занимаются любовью. Этакий сон наяву.

Мне отсюда все хорошо видно. Я вижу каждого человека, их души, я наблюдаю за каждым с момента его рождения до последнего вздоха. Примечательно, что каждый новорожденный поначалу записывается во вторую книгу, а потом, по мере взросления, мне приходится брать первую и продолжать писать его обыкновенную историю.

Я распахнул окно и до моих ушей, перекрывая громкий многоголосый гул, донесся тихий женский голосок. Слова, переполненные отчаянием, болью, мольбой и надеждой, смешались со стоном души и слезами.

Я улыбнулся. Наверное, стоило бы проявить сочувствие к плачущему человеку, но я был рад. Потому что она встала на тропу изменений.