Читать книгу Мой город – моя судьба. г. Новоуральск - - Страница 8

Я люблю корабли, поезда, электрички,

Скоротечный цветок догорающей спички.

Я люблю свою скромную сказку ваять,

Собираясь в посёлок Аять.

Я люблю помечтать под сиренью с тобою,

Насладиться закатною сценой прибоя,

Посмеяться над тем, что уже не вернуть,

Оглянувшись на пройденный путь.

Я люблю лепестками горящую ветку

Срисовать, получая в тетради виньетку,

Отголосками прошлого полный прилив

Заплести в недосказанный миф.

Я люблю тишину, что молчит об утрате

И автограф свой белый в лазоревом взгляде,

И хранящийся в памяти чуда портрет,

Перечёркнутый надписью: «Нет…»

Я более не верю никому:

Ни людям, ни созвездиям, ни книгам,

Ни радостям, сплетаемым в дыму,

Ни образам, ни буквам, ни интригам.

Я более не верю в красоту

Придуманных когда-то мирозданий,

Что строками плетутся по листу

И листьями вальсируют у зданий.

Мне б человеком выйти из тюрьмы

Без клеток, без цепей и без решёток,

Построенной из тьмы лихой зимы,

Заполнившей сердечный околоток.

Из прошлого струятся голоса

И бродят литургические тени,

Чтоб заглянуть философу в глаза,

И прояснить загадки сновидений.

Мы долго просидели, но быстро поседели,

Смотрели из окошка на метели,

Бросали якоря, стояли на мели,

Тонули, вылезали из петли.

О, сколько там стихий за поворотом

Оставлено, а сколько слов, по нотам

Разложенных в собрании стихов,

Мы извлекли из тающих снегов?

Да, было дело, помню, кровь кипела,

Но отзвенела птичья «а капелла»,

Слетело облачко с черёмухи легко

И на стекло озёрное легло.

Я говорю опять: Спасибо Богу

За то, что коротаю понемногу

Снежинок хрустали, чаёк, себя,

Свечу и день, тетрадку теребя.

Спасибо за лексический глоссарий,

С которым я пишу обычно в паре

О том, что жизнь – всего лишь краткий миг:

Вчера младенец, а теперь старик…

Стихией полирую я стихи,

Осмысливая чистые волненья,

Которые тонки, как две строки,

Как боли вкус, как слёзы наважденья.

Нюансы стихотворного ИЗО:

Сердец экосистема и виньетка,

Эреб, в окне начертанный грозой,

Рецепторами сложенная сетка…

Мне более не нужно ничего,

Хоть есть ещё открытые вопросы:

Вот, например, не знаю я, какой

Хранят секрет шумящие берёзы.

Благословенна русская зима,

И нет ей на мотив альтернатив:

В ней радугой расколотая тьма —

Меж вечностью и временем обрыв…

Снежинки, фонари и тишина

Несут переливающийся блеск.

Звучит инструментальная струна —

Мороза расстилающийся треск.

Словарь – незаменимый инвентарь,

Когда снежинка вложена в эпитет,

Когда ветра рассеивают хмарь

И я пишу о том, что сердце видит…

Душою ощущаю архетип:

Плывут славянской древности архивы,

Спускается зима на ветви лип,

И все штрихи написанного живы.

Пускай судьба не будет краше

От пары яблонь наливных,

Но всё почти что рядом – наше:

От гибких линий до-прямых.

Пока фортуна катит фишку,

Мы дочитаем, да пойдём

В ещё не изданную книжку

Про не забытый нами дом.