Читать книгу Сироп от кашля - - Страница 57

2

«Ты все еще обижаешься, да? Прости, вино никуда не денется, а вот судьбу лучше не злить, пока она благоволит».

«Я никогда не обижаюсь. Но твои вот эти заскоки… Прости, больше не выношу».

«О мой здоровяк, меня ты не надуешь. Терпения у тебя не занимать. После встречи с Музой я куплю тебе солёный попкорн, твой любимый, и мы посмотрим самые бессмысленные и пустые фильмы, какие пожелаешь».

«Нет. Карамельный. Сегодня такое настроение».

«Я тебя люблю. Ты должен знать».

«Каждый день говоришь. Я тебя тоже».

Такси плывет по дороге. Мое лицо плывет от счастья. Игорь не злится (и пусть не брал трубку, разрешать конфликты мне легче по переписке), а в «Фартуке» (где подают мой обожаемый брауни со свекольным маршмэллоу) меня ждет Муза.

Врываюсь в помещение и сразу вижу ее. Увлеченная чтением книги, которую я и оставила в парке как приманку, меня она совсем не заметила.

– Она вам понравилась, – с улыбкой говорю я вместо приветствия и, накидывая плащ на спинку стула, присаживаюсь за круглый столик напротив молодой женщины с уставшими глазами.

– Эта ваша третья по счету, – констатирует она спокойно и с глухим хлопком закрывает книгу.

Я смотрю на нее с любопытством.

– И что вы думаете?

– Вам нужно поработать над диалогами. – Отвечает она без колебаний. Ее прямота нисколько меня не задела, напротив – приятно удивила.

– Я знаю, их мало…

– Наоборот. Если они не раскрывают героев, то зачем они вообще нужны? – Она закрыла глаза и виновато улыбнулась. – Прошу прощения. Я… когда-то работала сценаристом в театре… Это было давно. Не имею права вас судить.

– Имеете. – Меня очень заинтересовало ее прошлое, но я решила пока не цепляться к нему, оставить, как самый лакомый кусочек. – Вы же… вы моя читательница, да?

– Да, пожалуй.

К нам подошел официант, и я, естественно, заказала тот самый брауни.

– Ну, – нога инстинктивно забрасывается на другую, – полагаю, можно сразу приступить к делу.

– К делу?

– Анна?

– Да.

– Анна, я не просто так оставила свой адрес на закладке.

– Об этом я догадалась.

– Вы мне нравитесь. Как вы думаете, случайно ли я забыла книгу в парке?

– Продолжайте.

– Прекрасно. Анна, мне нужна ваша помощь.

Ее густые брови, того же каштанового цвета, что и копна волос, прыгнули вверх.

– Дело в том… – Я огляделась, затем, поправив браслет по привычке, наклонилась как можно ближе к Анне и перешла на утрированный шепот. – Дело в том, что мне нужна потрясающая, захватывающая, пробирающая до самых костей история любви.

Ее лицо остается совершенно бесстрастным. У меня появилось подозрение, что в свое время она пережила слишком много, – слишком много радости, слишком много грусти, – чтобы теперь были силы вообще хоть что-либо испытывать.

Только краешком губ улыбнулась.

– Захватывающая история любви… – Вторила она вполголоса, сузила глаза и устремила их в окно. Официант подал мой заказ. На стороне Анны уже, должно быть, остывал кофе. Сложно угадать лишь по запаху (тем более теперь, когда его перебивал ароматный кекс), но похоже на латте.

– И вы ее напишете? – Спросила она тихо.

– Конечно. Но только с вашего разрешения.

– С моего разрешения… Что ж, – Анна резко на меня посмотрела, – захватывающей истории у меня нет, но, думаю, я смогу вам помочь. Только… сохраните оригинальные имена. Он все равно ее не прочитает. Благодарю.