Читать книгу Каждому по весне - - Страница 9

Листаю забытые страницы. Пишу.

Такой белый мир нараспашку.

И к тебе сквозь завесу спешу,

На ходу расстегая рубашку.

Не синие ве́тры меня торопя́т,

Не прожитых лет осознанье.

Часы отстают, а вены стучат,

Вином заменяя признанье.

Но грех ли – не злиться, вздыхая,

Закрывая глаза на мотив.

Ведь так же в разгаре мая

От смерти и к ней. Ожив.

Стремиться живое к жизни.

Кусая губы от страха.

И плача от укоризны,

И страдая от недавнего маха.

Я, любя, забываю о жалости,

Тороплюсь, вдруг еще не успею.

Совершить хотя б часть той шалости,

Что внутри непрерывно грею.

Темный, старый, замученный танец,

Красота, от которой не деться.

И не глядя: мато – на глянец…

И конечно, успеть одеться.

11.02.2009