Читать книгу Талантливым, неординарным, любимым - - Страница 17

Мама – нет человека ближе на свете:

если мама жива, то мы просто дети,

хоть взрослые, хоть на висках сединки…

мы ведь птенцы, мы её кровинки.

Не часто спешим – дела и заботы…

зависим от графика и от погоды;

если поехать решим – сердцу тесно,

тогда-то в пути вспоминается детство.

А детству сродни беспечность, невинность,

сопутствует даже шальная активность;

взрослея, рвемся навстречу ветру,

минуя дороги, судьбы километры.

Сегодня, забыв про поток городской,

мы ищем оставленный в детстве покой,

который лишь мама могла нам создать…

любимая, милая, лучшая мать.

И вот не помашет рукою в окно,

не встретит улыбкой, ни слова не скажет…

мы помним: когда-то очень давно

несли ей огромный букет ромашек.

Глаза матерей так порою усталы,

И лишь любви не бывает мало…

её не хватает нам только теперь,

когда рядом нет уже матерей.

Как хочется нам целовать мамы руки —

ни с чем не сравнить душевные муки,

когда прикоснуться нельзя, ощутить…

и боль лишь растет без неё в груди.

Где нам искать теперь маму свою?..

в небесной дали?..у любви на краю?..

мама уходит тихонько… больней

зияет душа без родных матерей.