Читать книгу Четверо из Ковчега. Стихи и проза №1 - - Страница 64

Я думаю – ах, о чём же? —

Запамятовал ненароком.

Поэзия стала бомжем.

Изысканность слога Востока,

Живой говорливый язык

Европы- подрезана лонжа! —

Мы поздно родились старик.

Поэзия стала бомжем.

Костёр догоревшей души,

Мерцают во тьме уголечки

И все потихоньку ушли

А мы – исписались до точки.

Из горла и хрип, и нытьё:

Всё явь и не сон же, не сон же

Впадайте скорей в забытьё,

Поэзия стала бомжем.

Бичи и бичёвки пера!

Где россыпи ваших талантов,

Ведь надобность в слове ушла,

В пучину неверия каньте.

А лучшее- сбейтесь в артель,

Бродить по дорогам вселенной

И пусть заметает метель,

И плачется зверь запаленный

Ведь это – родное для нас

И счастье поэта, и солнце

Вся твердь на поэте сошлась

И стала попутчицей бомжа.

Пустились в дорогу, вослед

Природа, пространство и время,

Чтоб душу свою отогреть,

А люди- пропащее племя.