Читать книгу Четверо из Ковчега. Стихи и проза №1 - - Страница 7

Город штампов стоит, освящённый собранием солнц,

и окно в этом городе – первый до гроба штамп.

Помнит город сбивчивый тёмный сон,

будто стены незрячие ждут наши души там.

А пока – открываем привычно глаза квартир.

Для полётов в небо – преградой отвесный крест.

Взор мой сирый, город, отвороти

от весны напрасной, что в памяти, как порез.

Никуда нам не деться от власти распятых слов.

Мы раз пять или десять им скажем: «прости-прощай»,

но возьмём в руки слово, как камень и как весло…

Наше сердце – корабль, язык грешный наш – праща.

Переставим слова, или мысли о них, в строке.

Пусть наш грешный язык заплетается, как алкаш.

Муравейник горящих пред стартом квартир-ракет

ждёт лишь знака, когда прокричит муэдзином ночным шакал.