Читать книгу Собор Любви - - Страница 31

Я – скульптурный композитор.

Я-то знаю, мне видней.

Свой рабочий толстый свитер

Не снимаю много дней.

Он давно измазан глиной,

Только я его люблю…

Днем коротким, ночью длинной —

Я Бетховена леплю.

За портрет его скульптурный,

Весом ровно семь пудов,

Я не только счастьем бурным —

Жизнью жертвовать готов.

Пусть являюсь редко миру

И с похмелья я угрюм,

Пусть друзья мою квартиру

Называют «мрачный трюм»,

Пусть порой я занимаю

У знакомых по рублю,

Но клянусь закончить к маю:

Я Бетховена леплю!

Мне мешают неудачи,

Я устал от неудач…

А соседи пусть судачат,

Что давно мне нужен врач,

Пусть заходит участковый

По пятнадцать раз на дню.

Говорю ему: «Попробуй!..

Это, брат, тебе не «ню»!

Подойди-ка к исполину,

Брось про «легкий труд» вранье,

Замуровывая в глину

Вдохновение свое,

Пот и кровь, талант, наследство,

Что досталось бобылю,

Юность, отрочество, детство,

Я Бетховена леплю…»

Прядь откинута сурово,

Заострён и тёмен лик.

На столе моем дубовом

Он – и страшен, и велик…

Верю я, того не скрою,

Прилетят когда грачи —

Глину я чуть-чуть настрою

И скажу ей: «Зазвучи!»

И волна любого звука —

Лишь коснется о портрет —

Возвратит (держись, наука)

Фугу или менуэт.

И друзей, и женщин даже

Это чудо поразит…

И никто уже не скажет:

«Ты лентяй и паразит…»

Третий год я без режима…

Мало ем, почти не сплю,

Потому что одержимо

Я Бетховена леплю.