Читать книгу Перезвон. христианская лирика - - Страница 24

         Это я нарисован кистью,

         поздней осенью у костра,

         где кружатся ошмётки листьев,

         как развеянный по ветру прах.

         Под завалами вечных вопросов,

         где нет выхода изнутри,

         не нашёл я доступный способ

         и гори всё огнём, гори!

         Голова усыпана пеплом —

         отвергаю тоску и грусть

         не хочу из полымя в пекло,

         не продамся, не продаюсь!

         Тихо съёжился бледный город,

         он устал от беспутных забав,

         здесь никто не придёт к собору,

         не приложит к иконе лба.

         Я остался один, последний,

         поздней осенью у костра,

         чтоб увидеть, как напоследок

         превращается город в прах.