Читать книгу Моё лекарство. Стихи о любви - - Страница 17

Сегодня ты прохладнее, чем прежде,

Не говоришь тех нежных, тёплых слов…

А бабушка звала меня: «Олежик,

СахАрный* мой!» И целовала в лоб.

Я прятал губы… да и щёки тоже.

Куда же целовать ей малыша?

«Счастливым будешь! -говорила- вот же,

Две ямочки на маковке* нашла!»

Сегодня как-то – всё дела… Эх, скука!

Житейская, несносная мне мреть*.

Родился я на материнских муках

Батрачить что ль да панихиды петь?

Черёмуховых вёсен в жизни мало.

Ночей, таких вот, звёздных при луне…

О чём шуметь на праздниках, в скандалах?

Казаться на волне, а быть на дне.

Гореть и не сгорать! – Легко ли это?

Но за зарёй, опять идёт заря…

Есть правило Поэта всех поэтов:

Чтоб не сгорать – свети не для себя!

Устала ты со мной. С поэтом трудно.

Меня несёт, как будто в вираже…

Холодное целует меня утро.

И видно не сахАрный я уже.

СахАрный* – сладкий (устар.)

Мреть* – маета, марево (устар.)

Маковка* – самая верхняя часть головы.

08.04.20г