Читать книгу Глава Первая. Сборник стихотворений - - Страница 3

И вот снова ночь опустилась на двор утомлённый,

В сон погружается бор рукотворный.

Чернила с блокнотом снова в руках,

Но не могу ручкой сделать я взмах.

Белый лист лежит передо мной,

Издеваясь над бедной пустой головой.

Всё написал уже, на ум ничего не приходит,

Бездушный поэт больше тем не находит.

О чём мне писать, если обо всём уже написали?

Все листы давно исписали.

Тучи безмолвия надо мной нависали,

О чём писать, если обо всём уже написали?