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Fiebre de hoy,

miel del pasado,

la sed después

de confesión.

Quizás estoy

enamorado

de lista de

reproducción.

Las hojas secas

y la luna

arremolinan

la verdad.

Es que no sé

si falta una

letra en vino

o ciudad

cuando suspiras

lo que crees

es el primero nombre de

un fugitivo extranjero.

¿Por qué correr?

No comprender

es un placer.

Para el coche.

¿A quién llamar?

Besa mi sien.

¿Qué más hacer?

Cae la noche.

Suena el mar.

Me cae bien.

octubre 2021