Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 97

На свете всё по Божьей воле,

А наши чаянья – труха…

На Спас медовый

В чистом поле

В грозу

Убило пастуха.

Как в той игре – орёл иль решка —

Вдруг обозначена черта.

Таилась смутная усмешка

В углах обугленного рта.

Едва початая бутылка

Торчала из пустой сумы,

Трава чернела у затылка,

А он глядел уже из тьмы.

И не в тоске, и не в обиде,

Вперёд, а не по сторонам,

Как будто чувствуя

И видя ещё неведомое нам.

Потом расслабленной походкой

Шли в дом,

Где споро на комод

Поставлен был налитый водкой

Стакан и чёрного ломоть.

Запахло в горнице свечами,

Покойник высился в гробу,

И шепотком односельчане

Корили мачеху-судьбу.

Старухи выли, распаляясь,

И только призванный к Творцу

Лежал,

Ничуть не удивляясь

Такому странному концу.