Читать книгу Жизнь у края могилы - - Страница 4

Потерянный в судьбе. Что это значит для меня? То, что я бы мог стать кем-то, стать человеком с большой буквы, получить уважаемую профессию. Например, врача, или пожарного, или военного. Достойные люди? Очень. Но такая выпала мне судьба – получить рак желудка, покрыться болячками с ног до головы себе на погоны, пить вино, заливая свое горе и боль. Во времена, когда я лежал на полу в разбитой квартире, которую я снимал на окраине Москвы и, свернувшись калачиком, скулил от боли, мне помогало только вино. Вино и фантазии. Может быть, я уже давным-давно свихнулся от безумного уровня боли, не принимая при этом никакие лекарства, и вообще это все происходит не со мной. Когда я еще был маленьким, где-то я слышал, что от сильнейшей боли люди сходят с ума. Но вот какого это на самом деле? Приятное ли это ощущение? Попадаешь ли ты в замечательный, волшебный, розовый мир, или же все твое существование превращается в одну сплошную пытку и скрытые, немые вопли отчаяния? Не знаю. Погано все это.

Несмотря на боль в такие моменты я старался надеть на себя как можно больше вещей. Не знаю до конца, зачем я все это делал. Наверное, хотел согреться. Согреться объятиями матери, которой никогда не знал и которых мне до безумия не хватало в моменты приступов боли. Если бы она пришла и обняла мое измученное и израненное тело, то уверен, что произошло бы чудо. Но чудес в нашей жизни не бывает. Совсем не бывает. Я детдомовский. Одиночка. Временами, напившись, в беспамятстве я лежу где-то в под забором, или в канаве, или на заброшенной свалке и, корчась от боли, зову ее вместо старухи с косой, чтобы именно она забрала меня туда, где все будет хорошо. Туда, где все счастливы. Туда, где все чувствуют себя хорошо. Трезвея, я понимаю, что совсем не достоин рая, о котором часто мечтаю, забившись в угол своей убитой квартирки и терзаемый судорогами плача навзрыд. Я человек слабый и веду себя соответствующее: ворую, распутствую…

Я сидел под деревом на сырой земле в парке, скрываясь от луча фонаря и пытался залить все эти мысли алкоголем. Пытался как-то договориться с ней. Положил свою худую, высохшую руку и ласково провел по ней, собирая частички грязи под ногти. Она была очень холодная, влажная. Может быть даже такая же холодная, как моя душа.

«Наверное, когда ты обнимешь меня, мне наконец-то станет хоть чуточку теплее», – обратился я к сырой земле, предвкушая ее пылкие объятия после моей скорой кончины.

Время было уже далеко за полночь, мои джинсы уже давно все промокли насквозь от сырой почвы, но вставать я не собирался. За последние пару недель мне, на удивление, было очень хорошо. Хорошо как физически, так и морально. Не часто такое бывает. Мне казалось, что это белая полоса была предвестником скорой кончины. Создавалось ощущение, что судьба по редкой милости своей решила сделать мне подарок и дает возможность уйти спокойно, и я с упоением наслаждался этим подарком с барского плеча.

Было уже очень поздно. Я сидел под раскидистым деревом, меня ласково укрывали листья густого кустарника, как бы заманивая в свой неведомый и неопознанный мир. Но что-то меня еще держало тут. В метрах тридцати проходила одна из дорожек большого парка, по которой пару часов назад гуляли запозднившиеся собачники, а также местные синие, цирозные забулдыги. Собачники разошлись, а алкашей разбросал по канавам зеленый змей. Остался только я. Одиночка. Я ждал человека. Человека, с которым уже давно жаждал увидеться.

Вдали под фонарями показался темный силуэт и, сразу же скользнув в ночную темноту парка, начал рывками приближаться ко мне. Вскоре силуэт навис надо мной циклопической черной бесформенной колонной.

«Здравствуй, Лис», – проговорила фигура.

«Здравствуй, Яша», – ответил я своему ночному спутнику.

Яша, немного постояв, нависая надо мной в ожидании какого-то действия с моей стороны, и не получив никакой ответной реакции, нехотя опустился на влажную землю. Затянулась немая пауза, и казалось, что прохладный ночной воздух начинает электризоваться.

«Красивая, мягкая», – протянул я, ласково поглаживая грязь правой рукой. Яша молчал в непонимании, слегка косившись на меня, и слышалось только его размеренное дыхание во мраке ночи.

«Сколько тебе осталось?» – наконец, немного засмущавшись, спросил он.

«Знаешь, я как-то лежал у нас в парке, в нашем пригородном парке. Там трава такая. Знаешь? По пояс закрывает. И так тихо и спокойно. И вроде бы и проблем никаких нет, и вроде бы все в порядке. И вроде бы она колется поначалу, а потом приминается под тобой и становится мягче и легче, а дальше – сон. Мечтаю о том, чтобы со мной было так же. Не хочу уходить в муках. Хочу во сне: тихо, спокойно. Выйти в ромашковое поле, лечь в траву и уснуть…», – я оборвал свой поток внезапных откровений.

«Что еще скажешь?» – смущенно и резко спросил Яша, пытаясь хоть как-то разбавить этот полуночный философский и в тоже время шизофренический монолог.

«Две девушки тебя ждут на углу Баррикадной и Садового. Все как договаривались», – вдруг, к удивлению для себя, быстро переключился и серьезно отчеканил я.

Обычно я только способствую угону, ставя на автомойке все необходимое оборудование, а вот непосредственно самим угоном занимается Яша. Пожалуй, единственный человек из семи миллиардов, который меня бесит меньше всего. Не многословен, говорит только по делу, держит свое слово, выполняет обещания, а большего мне и не надо.

«Что врачи сказали после очередного обследования?» – продолжил аккуратно интересоваться Яша, повернувшись ко мне и смотря на меня в упор. Я молчал. Яша знал, что мне скоро конец и протяну не долго, но в особые подробности моего гадкого положения посвящен не был.

«Я никогда тебе не говорил, с кем я работаю, как и чего. Этого человека все называют Бродяга, мужик солидный, уважаемый по возрасту, мне в отцы годится. Но дело свое знает. Держит банду в железном кулаке. Сам вроде как детдомовский, а, может, и нет, в общем, у него не понятно с семьей», – вдруг на редкость разговорился мой ночной собеседник.

Треп Яши уже начинал мне надоедать. Я отхлебнул еще урожая 1969 года. В этом году американские космонавты высадились на Луну. Интересно, какого побывать там? Откинув голову на ствол дерева, я устремил свой взгляд на звезды. Еще Яша все это время рассказывал про своего босса – Бродягу. Про то, как он становился криминальным авторитетом.

«Мы с тобой уже давно дела имеем. Может быть, к нему обратимся? Он человек серьезный. Со связями. Может быть, он поможет», – закончил Яша.

«Хорошее вино. Vecchio Maniero Marchesi Di Barolo. Италия. Урожай 1969 года», – вдруг сказал я, глядя в пустоту сквозь наполовину опустевшую бутылку.

«Здесь деньги за предыдущих двух красавиц. Все прошло хорошо», – Яша с дружеской заботой протянул мне увесистый сверток.

Я снова поднял голову к звездам. Неплохо было. Яша встал, отошел на пару шагов и посмотрел на меня, обернувшись. Не было необходимости в свете, чтобы увидеть его сочувственный взгляд с привкусом жалости.

«Пока, Лис», – неуверенно бросил он мне в след, наверное, гадая про себя, увидит ли меня в следующий раз или нет.

Я слегка приподнял бутылку и отхлебнул. Неплохой сегодня был день. Надо его запомнить, чтобы было, что вспомнить перед тем, как лечь в ромашковое поле.