Читать книгу Всегда может быть хуже. Содержит нецензурную лексику, без нее не получается - - Страница 5

Вот тут, как обещал, капнем чуть поглубже, этак на поколение назад. Все, имеет значение!

Дело в том, что своего отца я очень плохо помню. Он кончил очень плохо и умер, когда я был подростком. Он спился, грубо говоря, под забором, на виду у своих детей и уже бывшей жены. По сути, это был суицид. Хотя из петли его никто не вытаскивал.

Были конец восьмидесятых годов. То время, когда великая страна, Советский Союз, летела под откос и стремилась всеми силами себя убить.

Каждый день был хуже предыдущего.

С середины восьмидесятых так и было и первыми, кто начал сходить с ума это были конечно же мужчины. Добытчики. Уже потом, в сытые годы, где-то с 2005-ого, мы философствовали со взрослыми дедами, кто сумел выжить в этой, необъявленной войне и они говорили так:

– В каждой третьей семье был обязательно суицидный жмур! Причины были разные, способы ухода из жизни тоже. То алкоголь, то петля, то пожар, наркота, безответная любовь, потеря работы… Но суть была одна, развал страны прокатился конкретным катком по судьбам людей.

Это ли не война, которую мы проиграли? Сколько людей погибло на этой войне. Сколько не родилось в этой нищете…

Помню, как уже работая молодым богодулом на стройке, а работать мне пришлось начать очень рано, даже пришлось бросить институт из-за полной нищеты: в нашей стране, в моем городе, в нашей семье, в моем холодильнике. От голода устроился на ближайшую, слава богу тогда еще работающую стройку. Каких там только персонажей не было в лихие годы. Таскал носилки с разным народом:

– людьми с тремя высшими образованиями

– военными. Армия стране тогда точно не была нужна

– опустившимися на финансовое дно бомжами, жившими тут же на строительном обьекте в бытовке, где обедают строители

– на первый взгляд полностью опустившимися бичами, но в квартирах которых были огромные библиотеки, полностью прочитанных книг

– убийцами

Один персонаж хвастался, как любил во время секса рвать на жене трусики каждый раз. Тогда это было очень мягко скажем недешево, рвать нижнее белье для одного секса, но денег было много т.к. он кидал пенсионеров на квартиры, кто был несговорчивый, тех убивал. А на выходе таскал со мной молодым разнорабочим, носилки, за еду.

Еще одна жуткая вспышка из памяти, как плакала молодая девчонка. Она была наркоманкой, молодой наркоманкой. Лежала на кровати в больнице и рыдала, когда подошел к ней доктор и пытался продемонстрировать ее руки. Был такой наркотик, «Крокодил». Кололись им видать те, у кого не было денег на обычный Героин и как следствие, кто им кололся в очень сжатое время начинал заживо гнить! В прямом смысле этого слова. Так вот лечащий врач показывал ее руки, которые по локоть превращались даже не в обмылки, а в обычные кости. Без мышц вообще. Кистей рук у нее уже тоже не было, совсем. Как-будто ее только что заставили помешать руками кислоту. И вот в такой просто запредельной и безнадежной истерике она рыдала, понимая, что это и есть ее реальность, остаток жизни. Почему их не ампутировали тогда, не знаю. Видимо ждали окончания процессов гниения от наркотика, или она только поступила к ним, не знаю. Такое было время, такая жизнь, такие люди. 90-ые годы, это время таких горок, из грязи в князи и обратно в грязь.

Так вот, мой отец, водитель экстракласса, возивший «шишек» из военного госпиталя, получивший от них за 1 разговор двухкомнатную квартиру в самом центре города, в минуте ходьбы от работы, начинает пить. При чем сразу и довольно уверенно. Конечно, его уговаривает жена одуматься, его неоднократно показательно увольняют и восстанавливают на работе, но паровоз идет под откос, точно также как и вся страна, с таким же странным напором стремится убить себя. На первый взгляд все очень тупо, нелогично и странно. Но это только на взгляд со стороны. Когда ты внутри, все становится на свои места, при чем мгновенно.

Я не понял и не понимал своего отца всю свою жизнь. Я ненавидел его, презирал его, считал слабым человеком. Ну представьте себе, жена, двое маленьких детей, все есть, вплоть до квартиры и рабочей машины, в то время, когда самих машин то почти не было и вдруг начинать сходить с ума. Доходило до того, что его жена (моя мать) выгнала его из квартиры и он жил там же, в том же подьезде, только в подвале. И все-равно продолжал пить, сразу и безбожно. Будто проклятие какое-то или порчу наслали.

Для жесткости момента скажу, это было еще не все. Буду честен с вами до конца, хоть и некоторые моменты ооочень интимные. Я даже не знаю как о них писать. Скорее всего мне придется, вместо своего реального имени придумать псевдоним. Давайте назовем меня, например Александр!

Так как это были 90-ые годы, жрать было толком нечего, когда кормилец пил на полную катушку и выносил из квартиры ковры, то мать еще и начала впускать родственника, который помогал с едой. Ну и сами понимаете, как это выглядело со стороны. Реальный настоящий муж, живет тут же в подвале, а жена с детьми сидит в его же квартире, с другим мужиком. Нет чтобы встать, разбить обоим лица, прекратить это все, начиная с алкоголя, заканчивая родственником, он с усиленным рвением пытался выйти из игры без сохранения. Вот поэтому я никогда его не понимал.

Никогда не понимал и вдруг понял! В 2014 году. Во времена, всего лишь очередного кризиса, когда подорожал в 2 раза доллар. Не буду вам сейчас расписывать, как во времена кризиса 2014—2015 годов, каждый день был хуже предыдущего. А для кормильца, для мужика это принципиально, особенно имея на руках новорожденного ребенка, когда ты из мальчика и алкогольного повесы превращаешься в папу.

Нашел его могилу и поклонился. Долго искал. 2 года. Думаете так просто найти неопознанного бича, похороненного на безымянном кладбище для бродяг?

Это на уровне чувств, словами обьяснить вряд ли возможно. Выглядит это так, будто был груз где-то за плечами, далеко спрятан и вдруг он отцепился.