Читать книгу Птичка певчая. Поэтический сборник - Илья Бомштейн - Страница 3

   А ты готова стать огнем,

   Когда священным – или адским,

   Сжигать до тла в мозгу моем,

   Когда по дружески – иль братски,

   Все мысли кроме – о тебе?

   А может, ты боишься мира,

   В душе, который, или в сердце,

   А может острая рапира,

   Когда нам смерть, когда рожденье,

   Являет смысл, что во мне?

   Но я готов спастись безумьем,

   Когда мечты, когда желанья,

   И не смущаясь расстояньем,

   Когда любви, когда страданья,

   Идти наперекор судьбе…

   Застыли над городом стоны,

   Надорванных криками душ…

   Золотых павильонов свободы

   Рабам посвящается туш…

   Нарезаны ровные, тонкие,

   Вены прозрачной куски.

   И пальцы холодно-безмолвные,

   Опали с уставшей руки.

   Толпа разбежалась,

   Как серые крысы,

   Зрелище кончилось —

   Все за кулисы,

   Смотреть на артистов,

   Уставших и бледных,

   Смотреть на актеров,

   Богатых и бедных —

   Видеть в их лицах

   Застывшие маски,

   На холст наносить

   Черно-белые краски.

   Тонкие, тонкие

   Бледные пальцы

   Ударят по струнам

   Гитары паяца.

   Изящные пары

   Легки, словно тени,

   Начнут свои танцы

   С ветвями сирени.

   Им хочется плакать,

   Но нужно смеяться —

   На линии света

   Так трудно остаться.

   И точат и точат

   Коварные черви

   Под музыку жизни,

   Под музыку смерти,

   Изящные души,

   Кривляясь, как черти,

   В пол шаге от боли,

   В пол шаге от мести.

   Танцоры увидели —

   Падает лира

   Из рук музыканта,

   Из рук господина —

   Радостным криком

   Взлетели под купол,

   Сразу похожими

   Стали на кукол.

   Их фокусник старый

   Укроет плащом —

   Исчезнет из виду

   Загадочный дом.

   Ночь. На дворе луна.

   Собака воет,

   Как последняя шлюха.

   Ветер срывает

   С крыш облака —

   Трубами ноет.

   Кричит в темноте

   Человек одинокий —

   Не о чем больше

   Мечтать.

   Здесь начинается книга…

   Страницы желты,

   И люди в рубашках

   Цвета индиго,

   С них глядя,

   Вопросы читают.

   Висит на стене

   Врага голова —

   Смотрит затравленным

   Взглядом.

   Вечер. Крыши блестят —

   Закатом отблеском играют,

   И прямо в глаза

   Купол Николки пускает

   Лучи отраженного солнца,

   Как будто стараясь отвлечь

   От житейского быта,

   Привлечь меня к Богу…

   А толку?

   Ведь всех

   Он прощает…

   Надеюсь,

   Простит и меня.

   Здесь трудно дышать перегаром

   Застуженных, сумрачных дней,

   Здесь жизнь обернется кошмаром

   Для всех нерожденных детей

   Здесь каждый родился героем,

   И подвиг его – он живет,

   Здесь каждый страдает запоем,

   И водку бутылками жрет.

   Здесь каждый хоть чем-нибудь болен,

   И каждый хоть в чем-то здоров,

   Здесь каждый труслив или воин,

   И каждый боится врагов.

   И, в общем, здесь жизнь – не сказка,

   И сказка здесь страшная быль,

   Здесь пища – не пища, замазка,

   И вместо души – только пыль…

   Лунной, безоблачной ночью

   Туманом стелюсь по лесам.

   Горячей неспекшейся кровью

   Стекаю по нежным губам.

   Слежу за тобою пожаром,

   Горящих под небом сердец,

   И в сон твой являюсь кошмаром,

   Мне холодно здесь – я мертвец.

   Ты видишь во мне наказанье?

   Возьми в свои руки мечи,

   Убей меня – ночи созданье,

   Убей, а потом – отпусти…

   Зажги свечу —

   Предвестницу полночи.

   Я расскажу тебе о том,

   Как долги для поэта ночи,

   Как одинок в миру своём.

   Как входит в старый дом,

   Садится молча. Над столом

   Он образов тягучих сонм,

   Словами скудными опишет.

   Каким же видит мир поэт

   За окнами людского сердца,

   Скажи,

   Простишь ли иноверца,

   Когда он осмеёт,

   Что дорого тебе?

   Навряд ли – он поэт,

   За окнами ему

   Другая даль,

   Другие чувства,

   Вопрос извечный – почему,

   Толпы молчания искусства…

   Да, что я… Здесь же никого…

   Мне свыше что-то завещали,