Читать книгу Неопалимая купина. Путевые заметки - - Страница 37

Есть в Подмосковье чудный городок, зовётся Клин

Уже почти семь сотен лет.

А вы хоть раз бывали в нём?

Там родилась я, был там отчий дом —

В расположении военной части,

Что звался «дом полковника слепого», —

На берегу реки Сестры стоял

Средь рукавов её, ольхою обрамлённых.

Осталось там и детство опалённое,

Да и отрочество моё,

Где босиком я бегала по травам,

Где сны свои в альбоме детском рисовала,

Где грезила, мечтала и летала

Среди кувшинок жёлтых, ирисов, осоки

С цветными бабочками наперегонки,

Плела среди цветов венки —

И оными чело своё венчала,

Как утра светлого начало.

Там вёсны бурные встречала

И слушала, как речка лёд ломала,

И первые подснежники искала у реки,

Что россыпью сияли средь ольхи.

Зимой в снегах пушистых утопала,

На лыжах и коньках, как метеора, летала,

И за окном снегирь меня дивил,

Что на сирени почки теребил.

Стрижей отлёт осеннею порою

Я грустно провожала и мечтала

За ними вслед лететь в неведомые дали,

Чтоб посмотреть, что там за горизонтом —

Быть может, от людских обид там нет печали,

А есть страна волшебная из грёз,

Где радость творчества царит

И где не знают горьких слёз.