Читать книгу Русь. Стихи - - Страница 36

Кто не пророчил собственную смерть,

Тот врят-ли называется поэтом.

Судьбина, в этом мире, круговерть

Кончает тьмой, что начиналось светом.

И тайный страх над каждым из миров,

Созданий, тел, над временно живущим,

Готовит всем свободу от оков —

Отдохновенье под ветвями кущи.

Ты должен быть благоразумным. И

Ты должен быть предельно осторожным,

Когда судьба змеиные броски

Готовит, перед тем как сбросить кожу.

И если лжи в твоей душе не меньше,

Чем пирамид смотрящего за мiром,

И ты влюблялся в искушенных женщин,

Желая жизнь закончить сытным пиром…

То смерть в глазах лишь страхом отзавется,

И ты безсмысленно окончишь путь.

Безкрылая, раздавленная птица,

По-птичьему осознанная суть.