Читать книгу Душа поэта - - Страница 7

Поцелуй – зачарованный вальс,

Он пьянит, Он туманит мой разум.

Тот момент, когда кроме нас,

Никто не принадлежит рассказу.

На губах и до кончиков пальцев,

Все пронзает тот маленький ток,

Что приводит в движения танцев

Моего сердца звучащий хлопок.

Он пьянит, его хочется дольше,

И забыться навек, навсегда.

Чтобы мир на секунду стал больше,

Не прервался бы Он никогда.