Читать книгу Страна тупых. DumbLand - - Страница 9

Ого, да вы художник мистер,

Я сам, поверьте, сумасшедший.

Я обличу пороки ваши,

Взашей мы гоним тех, кто краше.

Кто чсв свое поднял,

И слов сказал, что одеял,

Он укрывает всех нас вместе,

И мнит себя он выше чести,

И прав ведь он,

Да только смех

Презренье, хвастовство

Видны в его словах ведь все равно

Не подпускает даже тех,

Кто может быть

И принесет ему успех.

Но ниже на ступеньку он всегда,

И роль всегда его что дурака.

И он всегда ведь ей гордиться

Ведь все так поступают,

И потом, не прослывать же

Мне, ведь простаком.

И это все нам, ведь не снится

И мир стал именно таким,

А как же я?

Ведь я хотел же быть другим

И гордость всем ведь не к лицу,

Она ведь льстит вся только подлецу.

Что возомнил себя,

И выше всех других,

Нельзя, уже не скажет

Ведь ему никто,

Того он заблокировал давно.

И множиться таких,

Как снежный ком,

Тебя они считают ведь при этом дураком.

И обличить ты их потом,

Всегда ведь сможешь,

Да только не услышат ведь,

Но жизни те познают обличительную плеть

Которая не выбирает

И чем выше ты поднялся над другими,

Тем больнее падать.