Читать книгу Линия огня. Жена для майора - - Страница 3

ТИНА

Открываю входную дверь и уже с порога понимаю, что вечерок меня ждет – не из легких. И уж точно не из приятных. Но именно это еще больше укрепляет меня в принятом решении.

Разорвать эту чертову помолвку.

Из кухни доносятся негромкие звуки музыки. Какой-то заунывный индийский мотивчик. Тоскливо и монотонно вздрагивают струны танпуры и все это, очевидно, призвано меня как-то расслабить.

Релакс, одним словом. И неочевидный намек на то, что после романтического ужина, мы займемся тантрическим сексом. Правда, от тантры там – только индийская музыка фоном и удушающий аромат сандала с корицей.

Ну и здравствуй, мазь от ушибов наутро.

В случае с Гаршиным, все эти любительские эксперименты с камасутрой обычно доводят только до одного.

До бытового травматизма.

– Тиночка, – елейно приветствует Сережа и прижимает меня к себе, – а у меня уже все готово. Так хорошо, что ты пораньше освободилась.

– Сережа… – вяло протестую, машинально оценивая обстановку.

Осекаюсь. Понимаю, что не сейчас. Уж точно не в прихожей.

– В спальню пока не входи, там тебя ждет сюрприз.

Не сомневаюсь.

Разуваюсь и иду на кухню. Первым делом, приглушаю этот бомбейский медляк, никак не располагающий к романтике.

– Не нравится? Мы другое поищем, сейчас, – угодливо бормочет Гаршин и что–то выискивает в плейлисте своего смартфона.

– Сережа, оставь как есть. Мне все равно, что там играет.

Но тлеющие ароматические палочки лучше загасить. Пока я не начала задыхаться. Дым с корицей моментально вызывает слезы, горло начинает першить.

Под видом индийских благовоний, кто-то начал приторговывать боевыми отравляющими газами? Все может быть…

– Ну что не так?

Сережа садится напротив и смотрит то на меня, то на бутылку шампанского. Еще не открытую.

– Надо поговорить. И лучше сейчас.

Секундная пауза. Но дальше тянуть – смысла нет.

– Сережа, я разрываю нашу помолвку, – выпаливаю на одном дыхании и внимательно жду реакции.

Гаршин молчит. На какой-то момент просто замирает, стараясь не встречаться со мной взглядом. Медленно берет в руки бутылку шампанского и с шумом открывает ее.

Остолбенело гляжу на него и пытаюсь понять, что происходит. Зная его, я заранее была настроена на истерики, оскорбления и упреки. А тут…

– Шампанское – для праздников. И для особых поводов. У нас сейчас вроде бы – ни того, ни другого. Так?

Гаршин криво усмехается и по-прежнему избегает со мной зрительного контакта. Разливает шампанское по бокалам. Замечаю, как его рука дрожит и пенный напиток переливается через края бокалов.

– За честность, Тина. И за откровенность.

Поднимает свой бокал и чокаясь с моим, стоящим на столе, выпивает свой залпом.

– Мы даже не поговорим?

Вот тут уже начинаю недоумевать. Да и слегка задето самолюбие.

– А о чем говорить? Ты все решила? Как всегда. Молодец. И знаешь, Тина, я уже привык. Временами мне кажется, что ты – не женщина. Слишком сильная. Нет в тебе никакой … хрупкости, что ли. Рассуждаешь, так временами, как будто мужчина тебе не нужен.

Фыркаю. Уж что, а с ориентацией у меня – полный порядок. И мужчин я люблю.

– Сережа, давай в фарс не превращать. Дело не в сильных и слабых. А в любви. Или ее отсутствии. И нет, я не люблю тебя.

– Думаешь, не знаю?

Откровенная обида сквозит в голосе Гаршина. Понимаю, неприятно такое слышать. Но лучше сейчас. Для нас обоих лучше.

– Сережа, ты хороший. Но этого ведь недостаточно.

– А чего достаточно? Что такого есть у Романа, чего нет у меня?

Зло сощуриваюсь и мой взгляд падает на отблески пламени свечей на хрустале моего бокала. Перед глазами на долю секунды появляется Метелин, и вся та боль, которую он принес в мою жизнь.

Медленно беру свой бокал и тоже выпиваю залпом. Перевожу взгляд на Гаршина и сталкиваюсь с откровенным интересом в мутновато-голубых глазах.

– Сережа, давай ставить точки цивилизованно. И по поводу Романа, очень прошу. Перестань копаться в моей личной жизни. И в тех подробностях, в которые я тебя не посвящала.

В которые я никого не посвящала.

Гаршин обновляет шампанское в бокалах. Мне – хватит. Не собираюсь я больше поддаваться на его провокации.

– Хорошо, значит хочешь цивилизованно?

Пытаюсь предугадать, по какому месту сейчас придется удар. Внутренне полностью готова к упрекам и монологам о том, сколько он со мной времени потерял впустую. Включая и секс.

– Тина, насколько тебе дорог «Скорпион»?

Вкрадчивость в голосе Гаршина вкупе с самим вопросом – пугает.

– Что ты задумал? Сережа, «Скорпион» – мое детище. И ты только что сам сейчас сказал про цивилизованное расставание.

– Ты так плохо обо мне думаешь? – с деланной обидой ухмыляется Гаршин и, как ни в чем не бывало, приступает к поеданию овощного карри.

Кивает на мою тарелку с едой, но аппетита у меня нет. Сколько раз я говорила, что терпеть не могу карри. В последнюю нашу встречу мне просто не хочется напоминать об этом в сто первый раз.

– Спасибо, не голодна. Так что со «Скорпионом»?

За свой проект я готова драться. Во всех смыслах.

– Ну …– тщательно прожевывая гороховый стручок, тянет Гаршин, – я все-таки остаюсь финансовым директором. Вернее – оставался им.

– В смысле – оставался?

– Тина, ну нет нам смысла дальше работать. Я слагаю полномочия и завтра же пишу заявление. Ты подыскиваешь другого, более подходящего кандидата.

Делает многозначительную паузу и выжидательно смотрит на меня. Видимо, ждет, что я оценю эту двусмысленность.

– И когда ты принял это решение?

– Да вот, прямо сейчас. Тина, что бы ты не думала обо мне, не надо приписывать мне того, чего нет. Мне будет больно видеть тебя каждый день, зная, что мы не вместе. Больше не вместе.

Вздыхаю. Тяжело ставить точку, даже если нет чувств. Где-то даже жаль Сережу.

– Ладно. Так и что дальше?

– Мой тебе прощальный подарок. Или считай это моей отработкой перед увольнением.

– Давай к делу, – нетерпеливо одергиваю этот поток пафосных фраз.

– Я нашел инвестора. Причем, сразу ключевого. Он согласен вложиться в проект, предварительно на наших условиях. Но ты тоже с ним должна встретиться.

На секунду задумываюсь. Вполне логично, что надо встретиться. Глухой, едва слышный голос интуиции подсказывает, что этого делать не стоит. Но умом я понимаю – надо.

– Что за инвестор?

Вот чую подвох именно в этом месте. Профессиональная чуйка, а попросту – встроенный дерьмометр – меня еще ни разу не подводили в рабочих вопросах.

– Яша Самбурский, – переходит на шепот Гаршин и с какой-то странной улыбкой пристально смотрит на меня.

– Яго? Ты с ума сошел?

Поперхиваюсь, срочно запивая кашель шампанским.

– Нет, – все так же вкрадчиво, но уже более уверенно возражает Гаршин, – серьезно, Тин. Да, нашим… вернее, твоим «Скорпионом» заинтересовался Яго. Ему знаешь ли, лишний легальный источник больших денег не помешает.

Замолкаю. В этот момент на телефон Сергея приходит сообщение. Тот прочитывает его и я вижу, как губы моего бывшего жениха кривятся в подобие улыбки.

– Так что ответить? Вот он, ждет ответа на его приглашение.

– Что? Приглашение? Куда?

– К нему, в казино «Фанкони». Завтра в шесть вечера. Так, ладно, сейчас…

Пикнуть не успеваю, как Гаршин что-то коротко выстукивает в сообщении и отправляет адресату.

Ну и дела. Зашибись, азбука Морзе.

Сережа откладывает телефон и накладывает себе вторую порцию карри. К своей не притрагиваюсь. Аппетит теперь пропадает основательно.

Сунуться в логово Яго Самбурского? Даже самый отбитый на всю голову смельчак до такого не додумается. Впрочем, кое-кому удавалось…

Из-за работы я что-то пропустила и у Гаршина в каком-то месте нежданно отросла храбрость?

Горько усмехаюсь и допиваю остатки шампанского в своем бокале. Внимательно смотрю на Сережу, но тот просто спокойно продолжает уплетать карри. Ничего подозрительного. И уж точно ему ничего не должно быть известно о той давней заварухе, в которой Метелин едва не убил Яго.

Шампанское делает свое дело. И глядя перед собой расфокусированным взглядом, я киваю.

– Хорошо, я согласна.

– Я так и ответил. Завтра в шесть, – отвечает Сережа.

Неловкое молчание длится недолго.

– Мне надо домой. За вещами заеду в конце недели.

– Тина, ты бы осталась. Тебе нельзя за руль. Ты же пила шампанское.

– Да, – рассеянно и невпопад отмахиваюсь, – не важно. Все. До завтра.

Безо всяких поцелуев на прощанье, просто снимаю с вешалки кожаный пиджак с меховой оторочкой и быстро обувшись, выхожу. Юркаю в лифт и спустя пять минут уже сижу в салоне своей «Кии».

В голове все шумит, но не от шампанского. Пьяная от воспоминаний, опускаю боковое стекло на двери. Хочу свежего воздуха и прохлады.

Прошлое, незваным призраком, врывается в мою жизнь. И сейчас я еще могу отказаться от договоренности с Яго.

Но что-то неумолимо тянет меня мысленно подгонять стрелки часов в ожидании завтрашней встречи.

Завтра в шесть. Казино «Фанкони». Негласная вотчина криминального авторитета Яго Самбурского, охраняемая похлеще, чем дом Президента.

Взбаламученные мысли никак не могут успокоиться. Топят нахлынувшие воспоминания.

Автоматная очередь прошивает багажник новенького внедорожника.

Рома отчаянно выкручивает руль, уходя от погони.

За нами четыре машины, битком набитые головорезами Яго Самбурского.

Теперь уже – три…

Одна подорвалась на гранате, которую Рома метнул в окно несколько секунд назад.

Хватит воспоминаний. Завожу двигатель и рассеянно переключаю волны радиостанций. Срочно нужна какая-то песня, чтоб переключиться и отвлечься.

Нахожу весьма симпатичную мелодию, и уже готова расслабиться под приятный мотив. Пугает лишь одна строка в последнем куплете.

«Для охотника стать следом…»*