Читать книгу Почёт ли – смерти приговор на Земле? - - Страница 35

Где небывалое взлетит кольцо,

Прикинув обоюдный идеал -

Ты зазываешь консерватора в лицо

И сам того не зная – говоришь,

Что чувства нам осунулись – внутри,

Им некогда блуждать на бытие,

А только дух, оставшийся во сне

Напишет сказку мира для ума.

Она – твоя история быть мирным,

Скульптурным символизмом для руки

И некогда её стяжать – в тоске

От небылиц, где забываешь ты меня.

Сложил в перо искусственные дни

И стал писателем для сложного мотива,

Не обращая звёзды – к поколению любви,

Они забыли слово – в теле мира.

Способности уметь тебя понять

Не могут открывать – твою игру,

Ты пишешь от занятия – к тому,

Кто смыслом освещает монолог.

Но долгий свет – заимствует урок,

Он душу понимает для любви,

Ей ты осунулся и больше не творишь

Завистливые почерку харизмы.

Взлетаешь вдаль от новой тетивы,

Уносишь крест от малого разлива

За постоянной ношей видеть берега -

Так близко и отчётливо красиво.

Ты – истины прямая совесть в нас,

Напишешь свой единственный рассказ,

Как долгий монолог в оценке жизни

И стройный счёт в прелюдии ума.

По ожиданию идёт судьбой – вина,

Всё принимая совести личину,

Но гордый мир напишет ей – ответ,

Что просьба видеть даль – не носит свет.

А космос чёрной формы – не забыт,

Он силу слов под сложностью – слагает,

Как русский идеал, увидев вновь,

Ей пропастью бежит и обожает.

В строении любви – ты был не прав,

Что не искал своими чувствами – картину

На той, которой любит не тебя,

А только счастье в личной красоте.

Под сложным оперением слагает -

Там эпопею воли – слаженный поэт,

Он пишет монологи, как ответ

На подлинное тождество длины.

Его отснявшей вечности на нас,

Внутри не означая были правду,

Но рок в искусстве может показать

За этой формой – жизни былину.

Феномен слов от роскоши страдает,

Им тянет страж свой мира – беспредел

И только чёрт под мыслью поднимает

Игры угрюмый стиль и этот взор.

Он легче клади в письменной возне,

Которую ты ищешь в той личине,

Не думая просить – оставить мне

Свою причинность гиблого лица.

А только жизнь страдает – в середине

От смелой сказки, пишущей строки

И ждёт свой свет призвания и стиля,

Чтоб стать ему – подвытертым пером.

Куда – то ты отправился потом,

Чтобы от жизни – малую личину

Сквозь тонкий аромат приметы – звать

На месяц предсказания судьбы.

Что хочешь ты постичь – на этой сказке,

Её задев над смыслом – по уму,

Но став пером ты видишь – эту тьму

И сам её под вечностью слагаешь.

Декадой роли, обличая свод

Над новой философией печали -

Ты пишешь свой оформленный восход

По чуткому приличию души.

А русский день всё ратует – его,

Как жизни суть под малой серединой -

Искать причину видимой длины

В руках поэта, написав свой стиль.