Читать книгу Философия грусти - - Страница 61

Я был бы счастливей на Родосе

И был бы приличней в Германии,

В крови моей много народностей,

Не всем под стать пониманию.

Я был бы пьянее в Ирландии,

Или смуглее в Мексике,

В кармане лишь липкие фантики,

В кульке недоспелые персики.

И мысли мои гнетущие:

Где лучше, а где противнее.

Друзья мои, вечно ждущие

В забытом московском квартирнике,

Давно не так уж и молоды,

Их руки связала обыденность:

Добыть побольше бы золота,

Но деньги всего лишь видимость,

Навязанная обществом,

Рекламой чужих потребностей.

Наверное одиночество,

Страшнее девчачьей ревности.

Мы верно потомки кочевников,

Цыганских повозок с ви́нами.

Хотим сбежать все зачем-то мы,

Уплыть по морям дельфинами.

И всякий раз так мы и делаем,

Бежим от всего надоевшего.

Ведь мы беглецы умелые,

На транспорте, либо пешие.

Я был бы важнее в Америке,

Стрелял бы на поражение,

Но нету роднее мне берега,

Чем мое окружение!