Читать книгу Всё больней и любимее жизнь… - - Страница 37

Я не забуду Пирогово —

ячмень, полынь-трава, тепло…

и лето вязкое текло,

как мёд из банки трёхлитровой.

Лицом – к свободе ячменя,

затылком – к темноте декабрьской,

и я была вольна дикарски,

как будто не было меня.