Читать книгу Ежедневник. Заметки на полях человечьих дорог - - Страница 86

…есть вещи, которые хранятся в глубине, словно что-то неприкосновенное. Я до сих пор не знаю сути этого явления, не могу объяснить, почему так.

Вот: оно есть снаружи. Ты можешь протянуть руку и взять: включить фильм. Музыку. Песню. Снять книгу с полки.

Раскрыть, услышать, всмотреться.

Но ты этого не делаешь.

Не можешь.

Словно прикосновение разрушит. То ли его, то ли тебя.

Слишком трепетно. Слишком уязвимо. Слишком.

Зеркало ли это – непереносимо честное, чтобы в него смотреть, ведь тогда придётся признать и Тень, и Мечты, и шрамы? И невозможно будет ничего не делать, скрываясь в блаженной тишине своего «я никто»?

Пропасть ли это, персональная бездна, в которую так просто сорваться, теряя и разум, и материальный мир, истаивая, становясь заживо призраком, человечьим осколком?

Яд ли это, который – то ли исцелит, то ли убьёт, никогда не знаешь наверняка, и никто не даст тебе никаких гарантий?

Иногда нужен – проводник.

Тот, для которого значимость велика —

но он не рассыпается от со-прико-сновенья.