Читать книгу Seasons. Календарная лирика - - Страница 17

       Сыплет снег, а я не ждал,

       сам из белого весь,

       на самолёт, увы, опоздал,

       значит, останусь здесь;

       это раньше я мог летать —

       крылья сданы в ломбард,

       деньги легко сумел проиграть

       за ночь в русский бильярд.

       Врач диагноз не опроверг,

       бес повергнул в психоз,

       хочется думать – я человек,

       а не чаша для слёз.

       Замер, долго в небо гляжу —

       ворон уже прилетал,

       я однажды ему расскажу

       где и о чём мечтал.

       Здесь, смотри, теряется след,

       нет дороги назад,

       голые пни на голой земле

       там, где вчера был сад.

       Но проблемы эти смешны —

       нечего нагнетать,

       я говорю себе: «Это сны», —

       и продолжаю спать.