Читать книгу Seasons. Календарная лирика - - Страница 40

        Под завалами стольких лавин,

        под холодными глыбами льда,

        не найти ничего от любви,

        не достать ничего, никогда.

        Быстро тают в моей горсти,

        исчезают крупицы надежд,

        исчезает слово «прости»,

        рву иллюзию, как бареж.

        Застываю один в темноте.

        Небо сыплет на раны соль.

        Не твоя ли мелькнула тень

        и растаяла, будто сон?