Читать книгу Опалило, прожгло… - - Страница 2

Стихи мои, как дети, также в муках,

Рождаются на этот белый свет.

И, может быть, кому-то режут ухо,

Кому-то на вопрос дают ответ.

И кто-то не поймёт и скажет: скука.

Бросай ты к черту это баловство.

Сама порой я опускаю руки,

Когда вдруг исчезает волшебство.

Стихи, как дети, меня делают счастливой.

Бывает, огорчают или злят.

То вдруг несутся, словно кони с пышной гривой.

То топчутся на месте, тупят взгляд.

Не отрекусь от них под натиском сомнений.

За них в ответе я перед собой.

И сколь угодно может быть различных мнений.

Но каждый стих ребёнок мой родной.

Стихи, как дети, покидают дом родимый.

Летят по свету проживая свою жизнь.

И для одних ей суждено быть славной, длинной.

Других, мгновенно поглотит морская зыбь.

Но я люблю их всех, люблю и помню.

Дала им жизнь по прихоти своей.

Когда-нибудь издам я многотомник.

И каждый стих мой будет в книге сей.