Читать книгу Философия ценности ужаса за целью – свободы - - Страница 44

Заноза на дороге – видит тень,

Что больше раздражает – на пути,

Тогда пройти – иллюзии внутри

Или вернуться – к мысли о тебе.

В то утро ты забыл унять – его

Потерянное поле предрассудка,

Что ходит идеально и – давно

Не знает пыль дорожного – огня.

Для смерти, нет меня – всего милей,

Всего огромней ужаса – для боли

Узнать дорогу к каждой – тишине,

Где ты – не подлежащее взаймы.

Ты трогаешь мои ступени – моды,

Что словно ужас – стали на дороге

И только ищут квантовые – дни,

Постичь любовью долга, что одни

Они уже не живы, что не знают

Мелькающее пламя – по руке,

Где ты оставил юмору – взаймы

Свой стиль, лежащий долго – на дороге.

Он вышит там – для милой тенёты,

Он мором искромётен, чтобы знали

Твои года – о скромности играть

В одну забаву – лучшего для нас.

На этот раз ты знаешь – имена,

Их гнёт и роль предвидения – толка,

Ты знаешь больше юмора – вдали,

Что сам себе ты смог уже – принять.

Как дух любезной каторги – ума,

Как смерть внутри – неодолимой силы,

Ей только притворяясь – ты идёшь

Внутри роскошной мании – пера.

То что уже написан ад – тебе умом

Ты знаешь от намерения – в том,

И долго ворошишь скупые – дни

На верной былине – своей дороги.

Они внушают марево – за сном,

Они всё также будут спать – учтиво,

Что сам себе ты вышел – заодно

От слов любви – в истерику ума.

Но ты лежишь, как камень на дороге

И вся история – не манит по любви,

Взаймы ли тянешь – ласковое горе,

Что страх страдает – прямо у воды.

Как гиблый счёт внутри – порока лет,

Им ты прожил свой месяц – не учтиво,

Но так же будешь – говорить ответ

На эпатажном поле – близ вины.

Где сотни птиц – готовились упасть,

Им выли сном пророка, словно тени

Одни скульптуры малой – глубины,

Нашедшие судьбу – внутри вины.

Ты знал, как быть готовым – для неё

И, словно сам игрок – не вышел явно

На ту дорогу каторги – стоять,

Чтоб выть досадой – милому лицу.

Сегодня на дороге – лишь заноза

За крайней маской – сцепленной уму,

Она нам мудро говорит – к тому

Искусству гнёта – малого раздолья.

И этим тянет – принадлежный смех,

Что сам он вышел – думать об искусстве,

Что жил затем, чтоб горевать, поймя,

Как сам он – принадлежность для меня.