Читать книгу Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019) - - Страница 17

Есть день в сезоне, вставленный особо

в цепочку дней, идущих до и после.

По обе стороны заботы, неотложные

столь строго,

что мысли о другом и вовсе

невозможны.

Но день уже плывет неторопливо.

Он дан, чтоб слушать красоту гармоний,

чтоб не грустить о той, быстротекущей,

он вносит с медленным приливом

аммониевый

запах водорослей, и этот запах глушит,

времени шумы, пронзив до первобытного начала.

Покинуто компьютерное кресло.

Оставлены тревожные событья

без вниманья. Всё замолчало.

Я ли та отчаянная

белка, застывшая в зените

поворота? Я человек или оркестр?

Кутить на все,

чтоб, отразившись от небес,

земли коснувшись, став вторичным, став бездушным,

стыть в суетливом колесе?

Сказать честнее,

чаек беспокоит только рыба,

в подплечья скал вносимая прибоем.

А мне дарован день – живу его, прощенный,

и проживаю напрочь как задаток,

чтобы следить за красной глыбой,

медленно влекомой на закланье

на водяном щите.

И пусть пока в моем кармане

лишь чешуя, при пересчёте —

весь остаток.

Финальный такт заката в океане…

Всё умолкает в нищете.