Читать книгу Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019) - - Страница 33

Сентябрь в Палмеле.

Стены замка над облаками тумана парят

отдельно от его основы – крутой горы.

Руки хватаются за объектив.

Глаза, ища ракурс,

на самом деле,

находят аперитив

из мускателя,

что обжигает ряд

из мыслей о делах, забытых до поры,

далёких, как тот парус,

черкающий волну залива, на пределе,

доступном взору.

Сквозь гомон детворы,

что оживляет вековые камни,

вдруг ржание лошади —

туристский фаэтон, бредущий в гору.

Отдача эха в кельях бывшего монастыря.

Я чувствую себя здесь в панораме

времен, как их хранитель,

строго говоря,

не потому, что помню прошлое,

а потому, что я есть прошлое, зависшее

на нити

в настоящем,

с надеждой, что не зря.

Переживать о преходящем,

не пропуская мимо стильный сарафан,

подрезанный в капризе моды.

Босую пару стройных ножек

вниз к шлепанцам, к клюющим крошки

грязным голубям,

слетевшим с ветки.

Свиданья место – полоса

под знак сигнала перехода.

«Ах да, сеньор, – миндальные подняв глаза, —

монетки

не бросайте никогда в сухой фонтан».

Природа

умерла, улыбка сжалась в строчку.

Я опускаю руку.

Чем-то точно

западные побережья континентов схожи.

Жара спадает. Прикуриваю трубку.

Ветер перелистывает кожу.