Читать книгу Строптивый ветер - - Страница 18

То не Лист, не Баха месса,

то не Моцарт, не Люлли,

то Рахманинова пьеса,

откровение любви.

Здесь молитва и признанье,

жалоба и речь волхва…

Этой песне нет названья,

тут бессильны все слова.

И едва могу понять я,

как, надеждою шурша,

в музыкальное объятье

погружается душа.

Фортепьянных струн шаманство!

В них легко в какой-то миг

дышат время и пространство,

и небесный женский лик.

Второй концерт для фортепьяно!

Протяжно плачет ля-бемоль.

Незаживающая рана,

не утихающая боль.

Потом все станет по-другому,

и к исцеленью найден ключ.

Вослед ненастию и грому

проглянет солнце из-за туч.

Все та же флейта с фортепьяно,

все так же плачет ля-бемоль…

И заживающая рана

и утихающая боль.