Читать книгу С высоты тополей - - Страница 57

Дождь промозглый, поникший снежок…

Утопают прохожие в лужах,

До костей я сегодня промок

Ветер дует в лицо, как жесток!

Всё ж милее, чем в землях-то чуждых,

Там бы я от бессилья продрог…

Пусть уляжется снег на порог

Пусть метель завывает и вьюжит…

Здесь мой жизненный путь, мой исток…