Читать книгу Эволюция - - Страница 23

Я грешник. Поэт ведь не может быть чистым,

Не может быть честным и лжёт. Почему?

Ни чувство, ни искренность праведной мысли

Поэту не выразить ни одному.

Я грешник. Ведь я, говоря о пороках,

Бездарный, позорю божественный свет.

Все святы в истоках, но я в своих строках

Злословлю ехидно. Прощенья мне нет!

Я грешник. В блаженстве пишу свои вирши,

Скуля в предвкушении, как цепной пёс.

«Я прелюбодей», – пусть на длани напишет

Любой, кто себя сам к поэтам отнёс.

Я грешник. Никто не дарил мне ни строки,

Ни рифмы, ни ритма. Я варвар, я скиф —

Я вор, получается. И на востоке

Мне б руку отрезали, в том уличив.

Я грешник. Я подлый зловещий убийца,

Я хаос естественный каждой строкой

Пытаюсь убить. Мои маски как лица,

И нож я сжимаю дрожащей рукой.

Откуда во мне столько липкой гордыни?

Зачем я беру этот мир «на слабо»?

А может, я пьян от настойки полыни?

Иль пьян этим пьяным мальчишкой Рембо?

Пора завершать покаянье, не правда ль?

Пора завершать бесполезный сей плач.

Не важно, я хищник иль сгнившая падаль —

Я грешник. Я мученик. Я же – палач.