Читать книгу Энциклопедия чувств и настроений - - Страница 2

Слово – моё порождение,

Я – порождение слова…

Привязанность к слову и времени —

И ничего другого…

* * *

Когда тебе, поэт, подарен голос,

Нет ничего другого у тебя…

* * *

То, что может выразить всё,

Ничего не выражает…

* * *

От избытка сердца

уста глаголют.

Евангелие от Луки, гл. 6.

Вначале было слово, только слово

В туманности пространства мирового,

Покоилось то слово без движения,

Не знало ни заката, ни рождения.

Застывшим было, словно воздух горний,

Бесшумным было, словно дней течение,

И было содержанием без формы,

Не ведало тогда ещё значения.

Но родилась, сознанием дыша,

В словесной форме лёгкая душа —

С небытием и былью на весах,

С молчанием и речью на устах…

И появился в слове тайный смысл,

И потекла неуловимо мысль…

1992

* * *

И мысль моя спешит родиться,

Как сорго – скрытое в зерне,

В яйце – встревоженная птица,

Веселье лёгкое – в вине.

Как идеальное начало

Она пока ничем не стала –

Но уж блистает мыслью взор,

И мудрый начат разговор.

Из ткани шьётся оболочка,

Как из материи сорочка,

И мысль (того и не хотела)

Облачена до пяток в тело.

Теперь она продукт иного,

Теперь она – живое слово.

2005

* * *

Как трудно подобрать или найти слова.

Я нужные слова найду едва ли,

чтобы из них плести значений кружева,

чтобы меня свободно понимали.

Любое слово – это форма, оболочка,

оно рождается в устах, оно живёт

как отражение души и вот

глубоким смыслом наполняет строчку.

И в слове пробуждается сознание,

и в этот мир, как в Божий храм,

мы с ним войдём.

Ясней себя природа мыслит в нём -

первоначальное всему дано название.

2015

Слово

Я к нему возвращаюсь снова…

От земли и до самого неба

Оно стало дороже хлеба -

С уст ещё не слетевшее слово.

Облачали в златые одежды,

Напоказ во дворцах выставляя,

Повторяли его невежды,

Смысла тайного не понимая,

Им захлёбывались повелители,

Как вином в беспробудном веселье…

Как росток, прорастало в обители

У монаха в убогой келье.

И тому, кто в труде тяжёлом

Добывал свой хлеб насущный,

Утешением было слово,

Все надежды его стерегущее.

Неотёсанным было и грубым,

И солёным, как лоб кузнеца.

Пели горла его, как трубы,

Повторяли уста без конца.

Его выдолбили на граните,

Отправляя потомкам послания.

О бессметной душе говорите —

Станет слово легче дыхания!

25 июля 1989

Нерасшифрованные никем словеса

Слова

Слова. И с ними завожу я речь,

Что знаю, то в словах хочу сберечь.

Слова я знаю наизусть,

С моих они не сходят уст.

Тех слов удел – быть хрупкой оболочкой

(так для элитных вин в подвале служит бочка),

Они хранят в себе значения,

Они – для преувеличения.

Потом, затеяв спор, ведя научные беседы,

Слова те соберут языковеды,

И будут в словаре они лежать на полке.

Ни проку никакого нет от них тогда, ни толку.

2000

Грамматика

Грамматика, как прочный лёд,

Сковала мыслей хоровод;

Эмоций, чувств и настроений

Покой и бурное течение

В тела одела строгих форм —

Законов, правил, догм и норм…

О, человече! Ты велик,

Создал орудие – язык

И стал его рабом случайно,

Но это уж другая тайна…

2002

Форма

В ней тайный смысл живёт, наверняка,

Заключено какое-то значение,

Бегущее легко, как в небе облака,

И как реки глубокое течение.

Она была как писаный букварь,

Где было всё – и музыка и слово,

По ней читал усидчивый дикарь

О бренности материи земного.

Один в углу под сенью шалаша

Он лепетал таинственные речи,

И трепетала тёмная душа,

Язык приобретая человечий…

1992

* * *

Язык у человечества един.

Один – у многочисленных народов.

На нём молчит угрюмая природа.

И кажется, что я давно к нему привык.

Не замечаем с ним мы нашей встречи –

Незримым кажется он нам пока.

Живёт он, превращаясь в наши речи,

Они живут как формы языка.

2016

* * *

То бегут по нему дымчатые облака,

то тянутся грозовые тучи…

То оно бледно-голубое,

то ультрамариновое, ночное, бездонное,

всклень усыпанное мириадами звёзд…

И земля постоянно преображается.

То скована месяцем-просинцем лютым,

стужа ледяная птицу на лету бьёт.

То горят на её лысых пригорках

в Марьин-день снега,

ручеёк точит острый нос свой.

То она устилается разнотравьем

цветочным полей,

потом, узолотив и обагрив дубравы,

печально провожает серых своих журавлей…

Так и язык во временах меняется,

но остаётся русским…

2010

Русская речь

Кто назовёт простую речь

Прозрачной формой естества,

Не замечая с нею встреч,

Не видя, как она чиста?

Не видя, как она воздушна,

Что неба терем голубой,

Но никогда не равнодушна

И не подавлена собой?

В ней есть всегда своё значение,

Печать святого ремесла –

Она даёт увеличение

До бесконечного числа.

В ней все людские судьбы живы,

Все царства и все времена,

Хотя она неговорлива

И смысла тайного полна,

Как пентаграмма на скрижали,

Как лёгкий след карандаша…

О, сколько в ней живёт печали,

Когда волнуется душа!

12 мая 1985

Как делаются стихи

Муку

рассыпьте пухом на клеёнке.

Возьмите тесто, раскатайте слоем тонким.

Как рифма у стиха,

так всё в начинке дело,

лучок порежьте к мясу, смело

добавьте специи —

эпитеты, метафоры, синекдохи, сравнения…

Стопа, как пульс, пусть оживит стихотворение…

Пирог в духовку суньте.

Дверь стеклянную закройте.

Ждите.

Но при этом –

родитесь всё же Вы в душе поэтом!

2017

К поэту

Уют, покой —

что может хуже статься для поэта?

Он ищет приключения во вне,

Он жаждет истину познать в вине,

И нравятся вопросы без ответа…

Его заносит – вляпаться чтоб в грязь,

Потом очиститься в нирване вдохновенья,

И наплевать ему всегда на чьё-то мненье

Всё для того, чтоб рифма родилась…

Он превращает музу в девку со двора,

Дурнушку нарекает он мадонной…

Такие вот у творчества законы.

Поэт, тебе ни пуха, ни пера!

2018

Поэт и птица

Из Бодлера

Когда тоска томит матросов,

Среди наскучивших морей

Матросы ловят альбатросов

У неподвижных кораблей.

И вот краса морской лазури,

Стыдливо свесив два крыла,

Умея не бояться бури,

Страдает от людского зла!

Как неуклюже он ступает,

Забыв стремительный полёт,

Кто дым сигар в глаза пускает,

Кто бранным именем зовёт…

Поэт! И ты, расправив крылья,

Паришь в тумане облаков,

Внизу – страдаешь от бессилия

Среди бездушных дураков…

1979

* * *

На бумаге –

тень карандаша.

Ночь, живущая с вечной тайной.

Что ещё мне откроет душа?

Что расскажет мне рифма случайная?

Уж исчерпаны темы до дна,

И написаны все портреты,

Не закрыта лишь тема одна –

Как рождаются в мире поэты?

С чем проходят

и как идут?

Где находят они забвение?

Чего стоит их праведный труд?

Продаётся ли их вдохновение?

1988–1992

Стихи пишу

Моя исповедь печальна —

Непечальной в мире нет!

Моя исповедь – как тайна,

Обнаружившая свет…

В мире горьких треволнений

Через дни и времена

Моя исповедь – как тени

И живые имена!

Исповедуюсь я снова

За свои в миру грехи,

Я ищу живое слово,

Я пишу свои стихи.

Октябрь 1984

Неправильный сонет,

где я веду размышление о вероятности

существования четвертого измерения

Стихи слагаются поэтом,

Ещё влюбленным чуть при этом,

Когда любви кошачий коготок

Ещё не тронул сердце больно ненароком –

Грозит любовь язвительным уроком

И сильному уму едва ли будет впрок.

Души непостижимая природа…

Мы ждём любви нежданного прихода,

Чтоб логикой формальной пренебречь,

В пристрастное легко поверить снова.

Любовь – как поэтическая речь,

Где со значеньем сращивается слово.

Метафору найти – так без сомнения,

Она души иное измерение…

2003

* * *

Осень равнодушно смотрит на меня

Жухлостями тленья, красками огня…

Осень – вечер года, сонная старуха…

За оконной рамой засыпает муха…

Сизые туманы катятся с полей,

Словно великаны – тени тополей…

Грустная картина уж почти готова.

Для мазка последнего не хватает слова…

2008

* * *

Уже моя седеет голова,

И, кажется, исчерпаны желанья,

Поэзия – как способ выживания,

Где потеряли прежний смысл слова.

Поэзия – как тайный орган зренья,

Пронзает бесконечное пространство,

Где никогда не будет постоянства,

Где за забвеньем новое рождение.

О как же много надо испытать,

Чтобы стремиться каждую минуту

В ней отыскать спокойствие приюта

И в ней приют последний отыскать!

Поэзия – и даже та, в которой

Небесные угаданы черты,

Твои лишь заблужденья и мечты,

Развенчана твоим же приговором…

Уже моя седеет голова,

И, кажется, исчерпаны желанья,

Поэзия – как способ выживания,

Где потеряли ясный смысл слова…

1998

* * *

Мои стихи – не ради славы,

Остынь, мой критик величавый…

Мои стихи –

они приходят,

Когда горячий стынет чай,

Оса на сладком бутерброде

Хлопочет, как пенсионерка,

Пролив варенье невзначай…

Мои стихи –

они поют мне

Среди полуночной тиши,

За дело взяться не дают мне,

Как будто этот час безмолвный

настал для маленькой души…

А вся душа, сродни душе вселенной,

Всех дней, всех царств приемлет суету,

Чтобы хранить как слово незабвенное,

Застывшее кристаллом на лету.

Мои стихи –

когда прочтёшь ты их,

Я лгать самозабвенно не умею,

Как отзывается на стих безмолвно стих,

Так исповедь твоя проснётся за моею…

Март 1984