Читать книгу Дорога - - Страница 14

Смотрю на мир в раскрытое окно

Избушки древней, как само столетье.

Там бродит осени фруктовое вино,

Сороки дремлют, поустав от сплетен.

Закрою легкий ситец занавесок

И закурю уже в который раз:

Подумаю без зла и интереса

О тех, когда-то разлюбивших нас…

И не оставлю сны из детства,

И журавлиный крик в осенней мгле.

Хоть век живи, а всё не наглядеться

И не находиться по земле.