Читать книгу Пять углов. Стихи - - Страница 7

А я по-прежнему спешу

в тот город с запустелым парком,

нереставрированным замком,

где отцветает птичий шум.

Домишек жёлтых череда,

с утра до ночи рассужденья,

чем заниматься в воскресенье,

хотя за окнами среда.

Я сам к провинции привык

и, словно, «гатчинский затворник»,

гляжу на бледный подоконник

со стопкой безразличных книг.

Уже темнеет тишина

и только слышно – электричка

стучит. Ужасная привычка

спать у открытого окна:

то мотороллер пропылит,

то пьяный дворник, чертыхаясь,

пройдёт, то Павел, озираясь…

А городок всё спит и спит.